Lo importante para poder seguir así es olvidarse de todo y ahora sí, a escribir. Todo horrendo, todo crítica. Es el método de los resentidos, de los que no tienen sentido. Es como esa niña alemana boba que me preguntó si soy, bueno, nada. No quiero caer en lugares comunes. Me chupa un huevo lo que piensen de mí. Es como que me dijeran tal o cual cosa porque a mí me gusta tal o cual cosa. Siempre al límite. No hay, no hay y siempre digo "no hay, no hay". ¿Tanto me cuesta decir otra frase? No se puede todo en la vida. Lo único que me interesa es lograr esa fealdad, ese absurdo que me sirva para descontracturarme en este momento de angustia. Soy todo un negador...
¿Para qué voy a decir sí si todo es un puto no, un puro no? No, no, no. Siempre la misma palabra. "El no ya lo tenés". Es el castigo de haber nacido tan lindo, tan bello, tan fuerte. La bestia tiene que dormir con la cruz atada para no explotar. Y luego resulta que se pone más irascible. ¡Pobre bestia! Atavismo. ¡Ay cómo suena! ¡Es terrible! Me fascina y me perturba. Es brutal. ¿Pueden sentirlo? ¿Pueden? ¿Quieren? ¿No les gusta? ¡Váyanse a cagar!
¡Me revienta la cabeza! Tengo la corazonada de que podré correr tan rápido como quiera sólo para acercarme a la multitud con el fin de insultarla en la cara. Sin odio, solamente con euforia. Es el camino que quema los pies, el camino que yo elegí antes de haber venido a este mundo. Bah, creo que los ángeles me ataron los pies pero voy con tanta velocidad que alcanzo el cielo envuelto en fuegos y anhelos de gloria. ¡Como una flor que se perfuma a sí misma con su propia belleza! ¡Ay qué modos afectados! Nudos de inspiración entrelazados con los barros más puros de los cuales se hicieron los mejores hombres. ¿Por qué habremos de esquivar los polvos de los cuales venimos? ¿No sería mejor entregarse con furia a las espadas intangibles que cortan las venas para que respiremos mejor? ¡Locura pura!
Ya vendrá una vieja burguesa a decirme que esto es raro. Por mí la señora se puede ir a la mierda. Me cago en Doña Rosa. Para mí ella es una puta arruinada que se cree moral por votar al otario de Macri. ¿No sabía ella que ese masón bigotudo es una hacedor de casquivanas? ¡Más le valdría bajar treinta kilos a la gorda esa y dejarse de romper las que me cuelgan! ¡Qué lo tiro la puta madre! ¡Qué aburrimiento carajo!
Catarsis de soretes. Ya vendrán mejores podredumbres. Mientras tanto me entretengo con estas nimiedades que me alivian la uña encarnada que tengo en el alma. ¿Por qué? ¿Qué mierda hice yo la puta madre? ¿Qué? Nadie me lo podrá decir. Es estar meado por un puto elefante con incontinencia urinaria. ¡Ay mamita querida! ¡El que no llora no mama y la que mama llora! Flores, flores, flores y florcitas, flores, florcitas; flor, flor, flor. Encarnación de las penas y de la comida sin sal de los enfermos. ¡Oh ese aura de blancura que tanto me repugna! ¡Ese olor a vacío y a brillo y a paredes peladas y el culto al aire! ¡Ay de los iconoclastas! Y esos que dicen que lo externo no es de ellos son los que se adoran a sí mismos para luego guardarse todo el afuera en el pecho rebosante de oro. ¡Y esas tetas de diamante y plata! Por eso hay nada alrededor. Todo los tesoritos metidos en el agujero negro. La inmundicia de mirar un cadáver rodeado de caras pálidas como si el difunto fuera un pobre cerdito esperando para ser faenado. ¿He nacido para esto? No, gracias a Dios no.
En la imaginación. No, no. Ah, sí, era el acto del no pero ya dije "sí". Sólo afirmo para negar con más fuerza todavía. No vayan a esperar una menuda síntesis de aquellos panchos que se conforman con comer unos putos menudos de pobreza y desazón. ¡Ay si pudiera darle manjares a todos! ¡Qué feliz sería haciendo feliz a todas las pancitas para que los corazones estén contentos! El hombre no vive solamente de pan pero yo no soy sacerdote para dar mejores alimentos. Solamente puedo soñar con saquear todos los mercados de las ratas y los usureros y repartir todo entre todos. ¿Apología? No, todo es apología de algo que alguna vez fue delito o que algún día lo será. Es como que me acusen de católico cuando el día de mañana sea delito profesar la verdadera fe. ¿Y quién dice que está bien y que está mal? ¿Quién es el hijo de puta que hace las leyes? ¿Según quién yo debo hacer tal o cual cosa? ¿Según quién? Yo no voy a cambiar de reloj por mucho que me lo demanden esos faloperos hijos de puta a los cuales les patearía el estómago hasta matarlos. ¡Malditos bastardos! Los tomaría de la corbata y los llevaría a pasear como unos malditos perros infernales.
¡Tensión! La dureza de levantarse cansado por tantos sueños oscuros. Es irse a dormir ya dormido. Todo, todo se mezcla en la nebulosa del calor, el café, el viento, los papeles, los cabellos, las erecciones, las buenas notas, el té, la nada, el humor y la alegría de romperle las bolas una vez más a esas basuras que le rompen el alma a millones. Comprimido. Como bicho bolita que tirado contra un rincón mete una patadita de vez en cuando. ¿No está bueno como suena? Es ligero y embriagante, va bien. Podría ser mejor pero no me siento del todo bien. Trato de no pensar: tiro, tiro, tiro sin parar. Con fuerza y agresividad. A puro zarpazo de macho. Podría salvar a uno que se esté ahogando pero hay tantos boluditos que te agarran los huevos justo cuando vas a rescatarlos. Mejor que se cansen bien así es más fácil sacarlos. Vivos pero entregaditos. ¡Ay estos pibes de ahora!
¡Qué araña mala! Mejor comerla sin darle aviso alguno. No sea cosa que se vaya a picar a otro lado. A la plancha y ya. Con esto de la inflación no se puede comer ni caca en la Argentina. ¿Por qué tanta pesadez en el ambiente? ¿Por qué ese aire podrido que le pudre la paciencia hasta al más pelotudo? Siete, siete, siete. Es cosa de seguir corriendo por más que estés muerto de calor con el bocho quemando fuegos inconmensurables. La verdad de todo es que el sudor apaga todos los incendios y enfría el cuerpo recalentado de tanto trajín. Es tomar aire por la nariz, mirar al cielo y estirar las piernas lo más que se pueda siempre mirando al reloj para no pasarse con el tiempo. Aunque no lo crea, se siente como una caída en horizontal. Es vencer la gravedad yendo hacia adelante con el impulso de una motivación creada para no quedarse en el camino.
¡No puedo parar! No entiendo nada. Es terrible lo que suena ese camión tirando muerte al costado de la autopista cortada. Guerra social. Un capítulo más. ¿Qué más da? Siempre lo mismo. Es frustrante ver todos los días las mismas caras de ojete llenas de mierda y pelos y papel higiénico y hemorroides y agua del bidet y cremitas y la mar en coche. Gentes de miércoles. Mejor que no se metan al agua no sea cosa de que el Riachuelo se vea cada vez peor. ¡Necesito anestesia para olvidarme de tantos soretitos que están dando vueltas por ahí! Y tantas soretas que gobiernan y tantos tontos que tantean los bolsillos de los pobres y trapitos que en vez de tapar muestran la ignominia de aquellos que no tienen ni siquiera con qué ocultar sus mugrientas aceitunas. ¿Por qué no se rebanan los pitos en lugar de mostrarlos como monumentos dignos de ser observados? ¿Por qué son tan mequetrefes? ¡Todo el esfuerzo que tengo que hacer para llegar a la meta de descargar la camionada llena de negros que tiran mandobles traicioneros y revanchistas que te dejan medio muerto al costado de la puta que se ríe!
Una lamentación más no podrá abajo tirar esa medianera que con tanto esfuerzo hemos construido para alegría de los que gustan mostrarse tristes para la foto. Y piensen lo que carajo quieran. No sea cosa que tomen la parte por el todo y den un diagnóstico equivocado de todo el cuerpito solamente porque hay un dedito peludo que duele más de la cuenta. No pasa nada. Tenemos barba y voz gruesa para sufrir mejor los fríos y gritar más fuerte las consignas de la guerra. Aprovecho la buena onda para contar que más de una vez pensé en avanzar recto hacia los trompazos sólo para llegar a la humanidad del lanzador y arrojarlo conmigo al infierno. No hay que frenarse jamás. Como autito chocador. A lo sumo se puede tirar un buzo prendido fuego y dejar que el otro se cague muriendo. El gran problema de las ciencias sociales contemporáneas es un cornudo denominado "el otro". ¡Y me cago en Derrida y en esos negros pelotudos que se creen mucho por tener la poronga de cuarenta centímetros! Podrían hacer un nudito con ella y metérsela en el orto, manga de porreros fracasados que bien vienen a romper las pelotas aquí. Es como ese vago bola que me tiró la siguiente: "Eh, tú, puesh, ¿qué viene a romper las pelotas aquí? ¡Pedazo de pelotudo!" Todavía me estoy riendo. Ojo, está todo bien con todos pero yo devuelvo a todos esos que me mandan. ¿Quién carajo los pidió? ¿Por qué no se los llevan a la casa aquellos que piden por los sicarios diabólicos y los narco-satánicos de Sendero Luminoso? ¿Y por qué se llama Sendero Luminoso si son más oscuros que los mismos diablos por las actividades que realizan? ¿Qué mierda les pasa caramba? ¡A Cochabamba Melgar! Y sí, es el famoso Melgar Melgarejo que te coge duro y parejo...
Y bueno, esto es una bosta y yo se los dije. Pero la termino con algo divertido, con una frase de las mías: "Prefiero ser un facho guerrero y soñador y no un macho lechero y cogedor". Es la forma burda, callejera y mundana de decir que "la juventud no fue hecha para el heroísmo sino para el placer". No vayan a pensar que lo que hacen entre las sábanas son proezas dignas de destacar. A menos que se disfracen de fantasmas y salgan a azotar ladrones. Ahí sí les creo que valen los músculos entre las telas. De lo contrario es un divertimento burgués otrora patrimonio de aristócratas decadentes que vivieron con exceso sus días sin saber que alguna vez la humanidad habría de terminar decapitada por revolcarse en el mismo fango...
Posdata: al momento de terminar este texto me quedé sin luz y no lo pude publicar. Acá mi estado de Facebook donde cuento un poco lo qué pasó. Luego ampliaré:
Estuve 24 hs sin luz solamente. Originalmente íbamos a estar cinco días sin suministro de energía pero los vecinos de Lugano cortamos las vías del premetro y las avenidas Larrazábal y Roca. Prendimos fuego bolsas de consorcio y todo lo que encontramos a nuestro paso y hasta corrimos a la Gendarmería a piedrazos con su servidor Alan Argento dando el grito de guerra y encabezando la vanguardia. En l...a Argentina hay que luchar a muerte por todo lo que nos corresponde. Acá es así. Ya lo dice el tango: "el que no llora no mama". Es corta la bocha: hay que hacer quilombo, cortar la circulación vehicular, correr a los patrulleros, meter miedo e intimidar a las autoridades y a las empresas para que hagan las cosas bien. No podemos pasar fin de año en vela. Sería una pésima manera de arrancar el 2014. Ah, quiero agradecer a mi fiel escudero: yo estaba peleado con él pero hoy demostró ser un soldado de honor. Es verdad que no me ayudó a ganar la batalla de la putita tatuada pero hoy aguantó los trapos con los pibes. Dicen que "soldado que huye sirve para otra guerra": Gracias Gordo. Podemos pelearnos pero vos sos como un hermano para mí y nunca voy a olvidar todas las veces que me recibiste en tu casa cuando a mí me han fletado como a un perro. Sos buena gente y todo el mundo lo tiene que saber. Y bueno, quiero saludar a todos mis contactos de Lugano. Espero que Edesur se deje de romper las bolas. Si se arma bondi no duden en llamar que siempre estaré ahí para agitarla bien piola con los guachos porque yo tengo aguante y no corro como la Metropolitana y todos esos loritos que están para matar narcos en la frontera, no para reprimir a los que les pagamos el sueldo con nuestros impuestos. Bueno, finalmente saludo a todos los de Facebook en general pero muy especialmente a mis íntimos amigos y a mis familiares. Los amo a todos. Alan.
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