Rápido, rápido. Imágenes en blanco y negro allá en Bahía Blanca y en Córdoba. Unos punks corriendo y otros andando en patineta. De repente mi vista pasa sobre todos ellos. Aparece el color, aparece este siglo, aparezco yo en medio de esa locura. Ya no es ni Bahía ni la tierra del cuarteto. Fue el primer acto. De golpe hay patadas en Constitución: un rapero mulato empieza a darle patadas a un cheto que le estaba rompiendo las pelotas. ¿Qué hacía el chetonto ahí? No sé. El moreno se quitó los anteojos y le siguió dando de golpes al rubio tonto. De la nada aparecieron todos los energúmenos del cuadro anterior y pararon la pelea (presente, futuro, pasado, futuro, presente, ausente, presente: el devenir no tiene tiempo y esta, su narración, tampoco). La puerta de un edificio de la Policía Federal fue el lugar de los hechos. Una División que tiene que ver con el transporte. La pared blanquiceleste terminó roja. El 91 pasó mientras la gente miraba el candombe armado en la vereda. La cámara lo registraba todo, la película se estaba filmando de la mejor manera posible mientras yo la dirigía en sueños. Nada para hacer. ¿Qué hacían todos estos locos en mi cabeza? Tantos colores surgidos del blanco y el negro, tantos chistes derivados de las trompadas, tantas risas arrancadas a patadas, tantos teatros hurtados a la realidad. Todo se mezcla, todo se revuelve, todo se cambia, nada se resuelve. No hay que buscar coherencia, todo es contradicción. No hay mayor hipocresía que meter un cacho de linealidad en una vida donde todo va para todos lados. No pidan sistema, no pidan nada. De la mente de un solo hombre pueden surgir millones y de millones de hombres puede no surgir ninguno...
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